Из разговора с братиком:
- А еще у нас есть препод.. по информатике.. Уууу, ненавижу его... Похож на самодовольного барана... Хвастался, что в штате Индиана в школах "минимизировали употребление учениками ручек" типа все печатают на компах с детства. Он считает, что "писание" ручками скоро станет "рудиментом".. Убил бы.
Братик ржот - Ага.. и руки тоже скоро станут рудиментом))
- А геморрой, искривление позвоночника и зрение минус 10 - привычными показателями человечества..
Из разговора с соседкой ночью на кухне под двадцатую сигарету:
- У меня нет смысла в жизни! - убивается сия меллорин. - В чем он? Должна же быть какая то цель..
- Не, не цель. Глупо ставить "цели всей жизни".. В жизни может быть мечта, может даже недостижимая, невероятная что-то вроде.. Стать королем пиратов)
- А у меня нет даже мечты!! Дай ее мне! Скажи, к чему мне стремиться.. Покажи смысл, научи ценить жизнь..
- Ну, я же не гуру, леди.. Знаешь, у Бредберри есть рассказ - "Вино из одуванчиков".. Там есть такой персонаж - прабабушка. И вот одним солнечным утром прабабушка умирает. Окруженная детьми, внуками, правнуками.. Она просто засыпает, она абсолютно счастлива. Может в этом ты найдешь смысл жизни? В этой опоре, защите, основе.
- Где мне найти такого человека..? Тебе везет, ты.. у тебя же есть твои накамы.. Ты говоришь о них, я вижу, что ты уже нашел эту опору. Не обижайся, если я скажу.. Ты уже прабабушка.
- Знаешь.. наверно я не обижусь..)
На улице опять пасмурно)